Как я дачу не купил

Сорняками поросли
Троп садовых мысли.
Вёдра памяти в пыли
Спят на коромысле.

Бочка дел почти пуста
Без проблемных ливней.
Кем-то съедены с куста
Ягоды в малине.

Солнцем сломаны коржи
Пересохших грядок.
Нет забора, нет межи –
Хаоса порядок.

Все углы захламлены
Старыми вещами,
Погреба осрамлены
Вонью овощами.

Нет, простите, я пойду
Поищу другую.
Лучше в городском аду
Лето протоскую.

Лучше буду вспоминать
Детство и станицу,
Молодую свою мать,
Родственников лица;

С перцем и сметаной борщ,
И арбуз мочёный,
В ожерельях звёздных ночь,
Дедом нож дарёный.

Лучше буду вспоминать
Двор под виноградом,
И железную кровать,
Что побита градом;

Всех друзей моих, подруг
Босоногий табор,
У костра гитарный круг,
В поле ржавый трактор…

Или я так поржавел
Дружбою с годами?
Или я душой сгорел
Давними кострами?

И не я ли сам – сорняк,
Что порочит грядки,
Добавляя свой пятак
В хаоса порядки?

Что-то я не разберусь,
Для чего мне дача?
Знаю точно, что вернусь
В город – не иначе.

Доживу свой век в аду
Полного комфорта,
Воспевая чистоту,
Празднуя зевоту.

Где я в рабстве у проблем
Всуе существую –
Сплю, работаю и ем,
О былом тоскуя.

Вот и дачу захотел…
Вот и расхотелось…
Дедов нож куда-то дел…
Сердце разболелось…

Что мне делать – кабы знать.
Дождь стучит по крыше.
Что-то с неба шепчет мать,
Только я не слышу.