Мой образ

Я знаю, что лицо мужчины,
Не украшают и морщины.
Но, что же делать, Боже мой,
Мне измываться над собой?
Себя, свой образ искажая,
Смеясь, природе досаждая.
Себя порой преображать,
Чтоб людям лучшим показать.
И в заблуждение вводить,
И чувства разные плодить.
И демонстрировать себя:
Смотрите люди, это – я.
И этот свой обман, невольно,
Растиражировав, фривольно.
Пустить, свой замысел храня,
Чтоб на просторах бытия.
Себя везде во всем лаская,
И страсти сердца потакая.
Писать, гордыню затая,
Смотрите люди, это – я.
Но я, увы, увы, не смею,
Не потому, что не умею.
А потому, что не хочу,
Себя потом вести к врачу.
И раздвоившись, умолять,
Меня, вновь прежнего, собрать.
Я не хочу в других рядиться,
А постараюсь потрудиться.
И облик с детства мой, родной,
Я сохраню всегда с собой.
Что дали мне отец и мать,
Не буду каждый день менять.
Себя люблю всегда, такого,
Возможно чуточку смешного.
Пускай не блещет идеал,
Что есть, то Бог с рожденья дал.
Но это, братцы, всё моё,
Родное, честное, своё.
Не буду никого судить,
Кому и как в кого рядить.
Но знаю, образ не храня,
Мы предаём самих себя.
Реальность, в вечности теряем,
И на погибель обрекаем.
Своей души прекрасный дом,
Совсем не думая о том.
Своей души меняем платье,
И выпускаем из объятья.
На божий свет, но не любя,
Остатки бывшего себя.
И связь с душой порвав порой,
Увы, мы заняты игрой.
А жизнь проходит, мимо, мимо,
Увы, совсем не восполнимо.
И там, где мнилась красота,
От безрассудства - пустота.