Кладбище

Над кладбищем ярко, светло, радужно.
В каморках душ книжников протокольно-набожно.
У алчущих правды родня в тихом трауре.
Над башнями Фрязина пиррова аура.

В мужском государстве накрашены брови,
сверх филлеров, крема поводит сурово
глазами бесцветными местная сила.
Ей всласть рукоплещет ладонями с вилами

новая знать, вам её не узнать.
Вы же хотели поесть и поспать.
Вдобавок - хорошей Москвы с МФЦ.
Гуляйте, не зная, что будет в конце.

В конце праведному сунут краденое,
у оставшихся отберут богом даденое,
кое-кого завернут на границе,
а истово брызжущих швырнут в асфальт лицами.

Вы спросите - а причём тут кладбище?
Так я скажу - там лежат правды алчущие.
Они нам крича городили блок “caution!”,
пока же мы спали, были тихо замочены.

И шансы все просраны, ну ок - снивелированы.
Интеллигентно так - в фаянс сортиров.
Бог не Тимошка, но мы всё жрём ложкой.
На кладбище ходим формально, немножко.

Могли бы петь на балу у света.
Могли, но продались за монету.