А значит

Так мимоходом

Расшифровать тебя нет мочи.
Открыто я скажу, мой друг.
Так мимоходом, между прочим,
поверишь, было недосуг.

А тут наткнулся на шедевры,
в огне что даже не горят,
и встрепенулись что-то нервы…
…слова о многом говорят.

Они построенные, строем
идут по жизни в вечность лет.
Мы захотим и гору сроем,
в тоннель, коль надо, впустим свет.

И не в конце его, в начале,
когда всё было на нуле.
Поэзия была в печали
с весельем чистым на селе.

А город всё же трепыхался,
как рыба на прозрачном льду.
Флаг триколором колыхался
и загораживал звезду.

Неотражённую на плёсе
в осенних сумерках ночей.
Вращались жернова-колёса
в объятьях серости лучей.


А значит

И что же такое Поэзия?
Скажите вы мне наконец.
Хождение, что ли, по лезвию,
а может, развитья венец?

И кто же ответит как надо
на этот безумный вопрос?
Да это же просто награда,
подарок приятный их грёз.

Раздумий без лишних насилий
над странностью светлой Души,
но без подключенья извилин
в ночной бессловесной тиши.

Поэзия всё же Божественна,
от Бога идёт белый свет.
Пред Богом она лишь ответственна,
а значит, под Богом Поэт.