Желтый угол кирхи. Роняя камедь
На асфальт, фонарь словно голый герр
Прикрывает шляпой хозяйство – память.
Вечер плосок, холоден, пьян и сер.
Чудеса мерещатся в переулке,
Но зайдешь – кровавая полоса
Ржавой лужи, ветер и хохот гулкий
Неизвестных глоток. Луны коса,
Надрезая Шпрее волну, в чернильной
Глубине ласкает плавник леща.
«Я любил немногих. Однако – сильно»*.
Есть ли кто внутри моего плаща?
Или слово за слово – вид генома
Новой эры, в коей пустого стать
Выше тел? Она ж – разновидность дома,
Где тебя возможности нет застать.
_______________________________
* И.А.Бродский. «Я всегда твердил, что судьба – игра».
Грохот пустоты
© Copyright: Оак Баррель, 2024
Свидетельство о публикации №124060905534
Свидетельство о публикации №124060905534
Рецензии
