Этой ночью гулял не один,
а с дешевым пакетным вином.
Хотел, как Гоголь, кинуть в камин
стихи, что написаны дураком.
Или бросить себя встречным фарам,
забыть эту жизнь, как плохое кино.
Но что скажет мама,
узнав, что сын посыпался, как домино?
Моя участь - писать грустные стихи,
сочинять сказку про принца,
оставлять непонятные штрихи,
а потом выгуливать своего долматинца.
Город тихо стонал. Сигареты молчали.
Пока киты в лужах умирали,
я сгорел летним пожаром,
когда сдружился с кошмаром
Этой ночью..
© Copyright: Святослав Думский, 2024
Свидетельство о публикации №124060905048
Свидетельство о публикации №124060905048
Рецензии