Смерть придёт - у неё будут твои глаза,
Твои повадки, твои поцелуи.
Смерть придёт на чаруса,
А не где я бликую.
И даже в параде чёрных дыр,
Меня заставит писать конвоир
То, что я читал тебе на балконе,
Посвящённое сороме.
Эти буквы отдают пустотой,
Оставляют ожоги на мне.
Они не твой аромат густой,
Он ближе к слюне.
Если можешь - прости за стихи,
Если хочешь - отправь на убой;
Они не для твоей среды,
Они для тебя - ноль.
Они для тебя - ноль
© Copyright: Святослав Думский, 2024
Свидетельство о публикации №124060904979
Свидетельство о публикации №124060904979
Рецензии