Всё, что Мать не успеет предсмертно родить

Всё, что Мать не успеет предсмертно родить,
Остаётся эфиром из мыслей вокруг
И тому только демоном станется быть,
Он тебе самый преданный вызреет друг.

Он всегда будет рядышком, в сердце твой пёс
И замены душе никогда не найдёт,
Разве можно сказать тебе грубостью "брось!",
Ты - природа, в тебе всё навечно живёт.

Каждый новый рождённый - крестраж твоих дум,
Что копила, хранила, как сон берегла,
Отказаться - себя как убить наобум,
Всему срок свой и время, усвоить могла.

И совета спросить тебе в раненый час
Будет негде, лишь только в крестражах искать,
Они будут таиться в тенях твоих фраз,
И когда выйти к взгляду, чтоб сил передать.

Говори со всем явленным древом, кустом,
Покажи, как гниёт от дождей корень твой,
Пробеги с ношей тяжкою ты муравьём,
Промолчи чёрным вороном, старостью вой.

Каждый миг проявления словно обряд,
Дикий танец не высказать, только в слезах
Пропустить, прорезаемой тысячью чад,
А затем - на пустыне морщинами смотрят глаза.

И морщины как новые росписи душ,
На лице без эмоции нет столько черт,
Там не будет в красивости жара и стуж,
Потому старость Матери - жизнь, а не смерть.