Цветёт, бушует весна,
И снова на сердце пусто.
Я просыпаюсь одна,
Я снова творю искусство.
Ножом ковыряю лицо,
Жую пивные бутылки.
Нервно вращаю кольцо,
Пою неистово, пылко.
Ночами плюю в потолок,
Сжигаю платья и юбки,
И мыслей упрямый поток
Делает мне неуютно.
Я так потерялась в себе,
Как в чаще весеннего леса.
И голоса в голове
Зовут, призывают бесов.
Кусает неистовый май
И лапами лезет под кожу.
Хоть в лохмотья её искромсай,
Это, увы, не поможет.
Жарит небесным огнём,
Забивается пылью в глазницы,
Я задыхаюсь в нем,
Пепел упал на ресницы.
Речная утроба зовёт,
И шрамы приятно гладит,
Ещё бы приятней был лёд,
Но где ж его в мае взять бы.
Я ухожу с головой
В бушующий грязный поток,
Я становлюсь водой,
Весь мир у моих ног
Цветёт, бушует весна
© Copyright: Надежда Стрекаева, 2024
Свидетельство о публикации №124060803080
Свидетельство о публикации №124060803080
Рецензии