У грязных луж вдоль Невского проспекта,
Идёт он бледный, со взором горящим.
Его искал вивисектор,
Им интересовался смотрящий.
Он - виновник, и он же - жертва.
Он собирал пустоту.
Ты думала, травма детства?
Он из стихов собирал стену.
И плевать, что творчество - ад,
Он - калека на пергаменте, глупый паяц.
Искусство - пыльный антиквариат,
Не терпевший новояз.
Империя лежит у ног,
Красивая и гордая шалава.
Он - последний слог,
Она - его октава.
Он
© Copyright: Святослав Думский, 2024
Свидетельство о публикации №124060802921
Свидетельство о публикации №124060802921
Рецензии