Печален лик святой морали,
Неоценённых в ней заслуг.
Мы вновь святое проморгали,
Подняв на щит коварство слуг.
Условный мир переиначен,
Но устойчив, как утёс,
Хотя давно переназначен
Осуществления прогноз.
Прогнав неясную тревогу,
Окунаясь в море дел,
Ремонтируем берлогу
Пока бушует беспредел.
С каждым шагом голос ниже,
Тонус где- то на нуле,
На проторённую дорогу
Вышел потакавший тле.
Печален лик...
© Copyright: Яков Зильберг, 2024
Свидетельство о публикации №124060700832
Свидетельство о публикации №124060700832
Рецензии