Ветеран

Не ждёшь гостей. На всякий случай –
банкуешь водку в три стакана.
Эх, память.., чем её ни мучай,
свербит воспоминаний рана.

Тогда, подкованный мечтами,
шагнул из детских рамок смело,
и жизни бурное цунами
тебя помчало, завертело.

Смешалось всё в житейских торах:
купаж Фортуны, яд Сальери,
развилки в тёмных коридорах,
сквозняк и всюду двери, двери.

Судьба, мигнув лукавым глазом,
тебя в бронежилета проймы
впихнула, звякнув медным тазом,
калаш всучила и обоймы,

сказала, чтоб берёг патроны.
И ты играл со смертью в прятки,
затылком чуя взгляд Горгоны.
От крови пьян в минуту схватки,

швырял свирепо в грязь окопа
врагов, что так же одичало
шли в бой с упорством остолопа.
Всё – в прошлом. Ты, подняв забрало,

над бездной куришь, вспоминая…
И тишина... В стакане водка.
Что – дальше? Точка? Запятая?..
Ещё глоток. Немеет глотка,

и душит липкою гарротой
тот запах смерти в серых зонах.
В шкафу фальшивой позолотой
мерцают звёзды на погонах.

Шматки тенёт сквозняк колышет,
как знак, что время на излёте.
«Полковнику никто не пишет»,
и, как бы выразился Гёте,

дни, словно встречный незнакомый,
проходят отрешённо мимо.
Надела жизнь венец терновый
и у кривых зеркал тоскливо

споткнулась на последнем слоге:
закончились слова и числа...
Упёрся разум в эпилоге
во мрак глухой, лишённый смысла.

17.05.2024г.