Аннетт

Её звали Аннетт.

Моя милая, маленькая Аннетт.

Это имя в моих устах, как священная клятва. И я ждал её так, как обычно все ждут рассвет, и пока она рядом, я знал - непременно наступит завтра. Она пахла сандалом, кивала в такт головой, упражнялась в поэзии, пряча страницы в ящик, не любила толпу и чуть что - спешила домой,

и, к несчастью, с первого дня осознала, что я обманщик.

Она была мне спасением, светом, ото сна побега причиной. Отрицала судьбу, богов, и всё то, что нельзя измерить. Она знала, как нужно жить, чтобы быть счастливой, но потом отчего-то решила в меня поверить.

Мы играли в одни ворота.

Я метил чётко. Озорной улыбкой встречались мои удары.

Раз.
Второй.
Десятый.

И рушилась очень звонко её преданность, ведь от меня не дождёшься правды. Уж не вспомнить, в какой момент натянулась сеть - её пропуск был должен стать для меня отрадой,

но душа болит. Болит и будет всегда болеть. Этот шторм неизбежно достался бы мне с наградой.

Её звали Аннетт.

Моя чудная, ласковая Аннетт.

И в мечтах (её - громких, моих - не очень) мы прожили с ней до гроба. Она стала моей самой печальной и гнусною из побед, потому как на самом-то деле мы проиграли оба.