Еретик

Увы, печален мой рассказ,
Коль начал я, кончать не смею
Раньше, чем слова  сумею
Связать в единство мудрых фраз.

Начну с того, что боль в душе
Жжёт хуже, чем рабов бичи,
Хоть пой, хоть слёзы лей, кричи,
Но не уйдёт она уже.

Так пусть мой краткий, точный слог
Позволит вам отведать боли
Моей души, пока на воле
Я удержать кусочек смог.

Да, кто-то скажет, что я ною,
И будет, прав: я слаб, пусть так,
Раз каждый встречный мне пустяк
Сравняет в миг меня с землёю.

Но раз до краю полон чан
Моего сердца жгучей кровью,
А Божья воля - доля вдовья,
Так высока ли каланча

Для резкого прыжка изгоя,
Что рвётся без оглядки вниз,
И покидает свой карниз,
И не задав вопроса "кто я..?".

А сколько мне ещё терпеть
Страдания мирские, право?
Чем худ я? Ликом или нравом?
Теряя под ногами твердь

Я упаду на сыру землю,
Как великан от рук меча,
Не возгорит на мне свеча,
Ведь даже Богу я не внемлю.

Но всё затем, что я "велик",
И не приемлемы упрёки
Мне в лицо, покуда строки
Омрачают Божий лик.

Так почему тогда те люди,
Что со мной одной земли,
Одной любви, одной семьи,
Горячей крови не остУдят?

А как же слово похвалы?
Не слышал я его поныне,
Видать, и не было в помине
Слова, кроме "отвали".

В моём потоке чувств так много
Тайных, незаметных слёз -
Убитых и несметных грёз,
Что оброняет "недотрога".

"Вас всех обороняет Бог" -
Мне говорят по мИру всуе;
Когда икону нарисуешь,
Мир и впрямь не так уж плох.

Ну что ж, пора поставить крест
На том, что веры мне не надо,
А тем, кто был со мною рядом,
Я посылаю "милый" жест.

Теперь снисходит на дворы
Из бездны громовая сила,
Что всех богов в грязи месила
С первой мировой поры.

И тот, кто был когда-то братом,
Станет нАвеки врагом
Как огнедышащий дракон,
Учуяв в жаркой крови ладан.

Я проклинал их прах и мощи,
Красоту свещенных мест;
Смеясь, что он опять воскрес,
Я стану легче, лучше, проще.

А чем они наполнят чрево?
Что полезет из норы?
Красиво так, и без коры,
Моё безЖИЗНенное древо.

Мне не смирить своей Гордыни,
Я дам ей плоть, и ум, и власть,
Позволю напитаться всласть
Собой, пав посреди полыни.

Твой меч, ты знай, не так остёр,
Как мой язык, видал он сеч,
И главы он листает с плеч;
Я слышу только "На костёр!",

И помню: не спасают тех,
Кто преступил в аду порога;
Пороками идёт дорога
Всех богохульственных утех.

Вся жизнь минула с дней пролога,
Не подмигнула, а на смЕх
ПоднЯла туши вся и всех,
Кто безответно верит в Бога...