Сколько б мы с вами ни грезили,
Ни ваяли свой велосипед,
Почти вся мировая поэзия –
Это наглая ода себе.
Стихоплёты не кажутся нужными
Во вселенной, вмещённой в экран.
На стишок нельзя даже поужинать,
Куда уж там в гольф поиграть.
Хочешь быть утончённым, возвышенным,
Править мысли в чужих головах?
Все хотят, чтобы кто-то услышал их,
Хотя просто играют в слова.
А ведь нет никакого величия
В изворотливости языка.
Это вовсе не тайное, личное,
Это было известно всегда.
Вот откуда во многих желание
Из слюны лепить слог внеземной.
Ненавидь меня, пожирай меня,
Только истина будет за мной.
Говорю тебе, будучи автором:
Открывай, не стесняйся, садись,
Поглощай пожилые метафоры
И терпи мой прекрасный снобизм.
Он всегда носит разные галстуки,
Иногда посещает балет,
Любит светлый коньяк, но как раз таки
У меня всего этого нет.
О поэзии
© Copyright: Павел Судаков-Белый, 2024
Свидетельство о публикации №124060702128
Свидетельство о публикации №124060702128
Рецензии