Возвращение

Ты вернулся, осунулся, сдулся.
Обезножился - нечем обуться.
Ты не спишь, но не можешь проснуться,
Твой ребут невозможен - нет пульса.

Озираясь вокруг, ты немеешь,
Ты краснеешь, синеешь, белеешь,
Ты не знал, что вокруг всё как прежде.
Отчего ж в камуфляжной одежде

тебя гонят с вокзалов, кафешек,
где ты просто спросил пельмешек.
Дома тоже (а есть ли он, честно?)
не совсем, так сказать, поднебесно.

Ты пытаешься заново влиться,
раствориться, ассимилироваться,
пальцы в кровь - поклониться, разбиться,
или даже переродиться,
заедая стопарь псевдопиццей.

Ты руками дополз до компьютера,
для тебя он страшнее цикуты, но…
там хоть есть микрошанс, микроангелы,
что спасут тебя от издыхания.

В хх.ру, впрочем, чуда не свиделось:
ты - «никто», оттого ты обиделся.
Ты пополз, плюя кровью в линолеум,
прям к окну, чуя плаванье по небу.

Через час ты в амбушке на скорой,
через два ты уже насекомое -
перевязан, прикован, заколот,
только сердце колотит как молот.

Ты ведь жив, ты ведь жив был и раньше.
Ты работал, ты был будто анкер -
что скреплял дом, жену, двух близняшек,
а сейчас - Ashes… как там… to ashes.

Предрассветная марь отступает,
Просыпается мир, грёзы тают.
Санитарка несёт тебе кашу.
Украина с Америкой - наши.