Отцов не выбирают

Отцов не выбирают, се ля ви...
Мой был иным, как я того желала.
Не помню, чтоб сгорал он от любви,
Как и судьба в любовь не пеленала.
Суровый взгляд, собою сухощав.
Механиком на танкере работал.
И не всегда обуздывал свой нрав,
В житейских, неприхотливых заботах.
Ребенок довоенных стылых лет.
Он сиротой остался в сорок третьем.
Война, без спору, свой явила след,
В его таком обыденном портрете.
Нет, не ленился! Был всегда в делах.
Любил моторку гнать по водной глади.
Но у меня всегда пред ним был страх,
Как от какого-то чужого рядом дяди.
Пишу сейчас и думаю о том,
Что в отношениях тогда была зажатость.
Как будто воздух мы хватали ртом,
А в чувствах недосказанность и жадность.
Смерть мамы, мачеха...сложились в то,
Что я его считала  виноватым.
И слезы лились будто в решето,
И он был вечно для меня распятый.
Но...крикнула бы, Господи, прости!
Отец! Прости! Ведь я теперь иная.
Детей не просто, как птенцов взрастить,
Коль так трудная судьба у нас земная.