Я живу, значит, я умираю...

Я живу, значит, я умираю –
Всё с рождения медленно мрёт,
Начиная – кто к аду, кто к раю,
Кто к бессмертию – тайный поход.

Так, родившись, сперва раскрывает
Свой бутон восхищённый цветок,
А потом, как заря, расцветает…
Не навечно – на кратенький срок.

Но ещё он не знает об этом,
Верит в вечный сияющий путь;
Воспеваемый юным поэтом,
Дышит, словно красавицы грудь.

Для неё если не был он срезан –
За красу свою не был убит,
Иль врагом красоты не растерзан,
Он пока, лучезарный, стоит.

Но приходит пора увяданья –
Всем беспечным тяжёлый урок,
И летит с тишиной на свиданье
За листком, опадая, листок…

Всё, конец их недолгой отраде,
Что безрадостной жизнью зовут…
Но они у поэта в тетради
Меж страниц после смерти растут.

Нет в них прежнего благоуханья,
Хоть прекрасны они, но сухи,
Но поэт то предвидел заране –
Дух их чудный упрятал в стихи.

А их влагу он в слёзы страданья
Превратил и упрятал в слова,
Оттого и его в увяданье
Жизнь одними стихами жива.


6 июня 2024 г.
(10:26-11:19).
Москва Люб.