Пушкин, милый,
Пушкин, славный,
Мудрый, гордый человек,
И в России православной
Умерший во цвете лет.
Как пошел ты на погибель,
Как почувствовать не мог,
Русской скорби не предвидеть,
И принять жестокий рок?
Ненаписанные строки,
Недолюбленные дни,
Что в мятежной доле проку,
Если выпали они?
И века прошли чредою,
Там , у Бога, твой приют,
И склоняет пред тобою
Голову российский люд.
Пушкину
© Copyright: Тамара Славянова, 2024
Свидетельство о публикации №124060602617
Свидетельство о публикации №124060602617
Рецензии