Выражаюсь

Выражаюсь, может, я  коряво и не точно
Словно  бы  подвыпивший  немой.
Но  перевожу  себя  построчно
На  язык  Поэзии  святой.

Это  мне  и  радость  и  работа.
Это  наслаждение  и  труд.
Это  ощущение  полёта.
Это  мой  единственный  приют.

Но бывает,за  семь дней – без строчки.
В  голове – лишь  розовый  туман.
На  деревьях  набухают  почки,
А  во  мне  - обман,  обман,  обман.

Это  хуже  долгого  запоя,
Когда  больше  нечего  сказать,
Когда  соглашаешься  без  боя
Верить,  улыбаться  и  писать.

Но  бывают  сказочные  ночи!
Под  диктовку  золотой  Луны
Я  пишу  про  пламенные  очи,
Про  турниры,  битвы  и  пиры.

Я  не  знаю,  что  такое  Муза?
Может,  это  тиканье  часов?
Переливы  ангельского  блюза,
Или  запах  полевых  цветов?
Трудно высказать всю душу без остатка,
А,  порой,  так  хочется,  поверь!
Как напиться  вечером сустатка
И  ломиться  в  запертую  дверь!!!