Мигранты

Дворовую тьму освещают мигалки -
звучат заурядно, летят в никуда.
В Москве понедельник, луна и мигранты.
Курю у окна. На асфальте вода

былого потопа - в скучающей луже.
Былые предтечи - как морось легки.
Кто сильный - тот бьёт и людей, и баклуши,
кто слабый - тот верит в детей и стихи.

Есть узы подъездов, есть вера кварталов,
есть небо до самых чукотских яранг -
всё разное.
Даже в семейном и малом.
И лишь у мигрантов как-будто не так.

Единые бороды, гордые мысли -
согнуть всех Багровых, сказавших: "Не брат..! "
Курю и, действительно, дым коромыслом
висит, словно воздух московский - горбат.

Окно моё в ночь выпирает, как грыжа,
мой внук сноведения гуглит: "агу!"
Мой друг смотрит с неба.
Он мне говорил, что
в Москве хочет жить, поступить в МГУ.

Мигалки летят, остаются импланты
надежд - как деревья вдоль вечных дорог.
И некуда плюнуть повсюду мигранты.
Мигранты сильнее, чем русский плевок,

подобны потопу - их много, их больше
бессчётных квартир, что сдаются в наём.
Мой друг смотрит с неба,
а Красная площадь -
как с первой чеченской
тельняшка на нём.