Когда затихнут зимние метели...

            *  *  *

Отчетливо увидел в ноябре я:
Имеет год конечную длину.
И человек безжалостно стареет
У времени в пожизненном плену.

        Настанет март, и вновь набухнут почки,
        В ребре зашевелится старый бес.
        И я, уже почти дойдя до точки,
        Воспряну в ожидании чудес.

Когда затихнут зимние метели,
В ребро войдет весенний Айболит...
И, может быть, к зеленому апрелю
Всё остальное он расшевелит!

        Привычно по зиме мы справим тризну,
        И снова повторится всё, как встарь...
        Без устали нас учит пофигизму
        Заботливый философ-календарь.

В пучине затеряется кораблик,
Оглохнут от набата звонари...
И, наступив опять на те же грабли,
Мы ощутим, что врут календари!

        Откроем сквознякам весенним двери
        И освежим затасканный контент...
        И пусть воздастся каждому по вере,
        А грабли - наш народный инструмент!

Моря - матросам, небо - дирижаблям,
Танцорам - прыть, погосты - старикам!
Народный инструмент - не только грабли:
Топор еще народней. И стакан!

        Ты выкинул излюбленный свой фортель,
        В раздумьях я застыл, как истукан...
        Теперь мне продолжать тут - только портить,
        Стакан ведь - он и в Африке стакан!

<декабрь 2023>