на стене плесень зелено-черная,
словно трещина темно-бездонная,
в проколотом насмерть боку,
несу за спиной ружьё и пытаюсь быть начеку,
ноет плечо, ноет рука, на шее висит лассо,
жизнь срисована и срисована с полотна Пикассо,
столь неправильно, столь неровно-серо,
что сыреет, стареет моё нутро
день ото дня
каждое седьмое воскресенье
в голове голодно шепчет:
тебе ли не всё равно?
там, где у всех поставлено равно
у тебя начинается минус
сто
два
дня
жизнь как у Пикассо
© Copyright: Кана Деверо, 2024
Свидетельство о публикации №124060504884
Свидетельство о публикации №124060504884
Рецензии