Выбор

Когда дожди нещадно косят
и в пепел вымокли закаты,
тоска от въедливых пассатов —
меняй  и город, и страну.
Давай уйдем с тобой на север,
где зацветает белый клевер.
Где на рогах короной носят
олени бледную луну.

Забыв пески, уйдём снегами
холодной ветреной дорогой...
Никто не встретит на пороге,
но разве кто-то нужен нам?
Мне ближе снежные пустыни,
где солнце медным диском стынет
и звёзды в руки жемчугами
и нет числа их именам...

Там, не любя,  — не убивают
ростки невызревшей надежды.
Там греют руки под одеждой
тому, кто дорог, — на груди.
Сшивает пары вьюга ниткой
из десяти симфоний Шнитке,
боль поцелуем запивают:
или идём —  иль уходи...

Так мы идём иль остаёмся
в стеклянной банке пауками?
Пустыня мёртвая меж нами —
пора бы что-то и решить...
Как хочется безумных взрывов,
чувств неизведанных приливов...
Решайся или расстаёмся,
и обрываем связи нить...

Мы все обманываться рады,
смеясь над прежнею печалью.
И бредим  новой синей далью,
когда душе невмоготу...
Все  врём себе ; ещё не вечер,
что время раны мудро лечит...
Нам погремушкою бравада
когда душа  горит  в  аду...