Директор Земли

Как прекрасен этот мир
Иногда похож на тир ...

Среди разной "липы"

Ложь

Как кроссовки средь калош.


Там цветущий толстый клерк
Мою рукопись отверг.

А огромный сгусток зла
"Коммуналка" родила.

За окном там лунный день

(В рифму просится "мишень")

Ты будешь в вечности со мной
В жизни длинной и больной?

А, может, скоро умирать?

(В рифму просится "кровать").

Но дела здесь так плетутся,
Что можно утром не проснуться ...

Вот умру, - такой пустяк!
Вроде был не из бродяг ...

Дед - комбриг или комкор.
Отец не пойман до сих пор.

Бабка - тренер, муж - фотограф,
Брежнев дал ему автограф.

Прадед Ленина встречал,
В муть калошами стучал.

В юности сидел в газете.
Потом, как все, - в "райкомпросвете" ...

Вот только был большой изъян:
Он был "немножко" из дворян.

Но строил жизнь свою по книжке
Катался в "кинопередвижке".

И, чтоб в ГУЛАГ не замели,
Он был "Директором Земли" ...

Потом он жил в большом посёлке,
Где сложно выжить без двустволки.

На склоне лет сидел парторгом
Оо всяким туркестанским "норкам".

А сын - чекистом стал, не глядя,
Хоть из дворян и дед, и батя.

И где он только в жизни не был!
На сапогах - и пыль, и пепел ...

Вам это понимать не надо ...
И не для вас его награды.

Он прожил очень много лет.
Смотрел по "телеку" балет.

В конце годов обрёл признание
И стал он "Монстром Мирозданья".

Он в "хроме", или в "кирзачах"
В погонах на больших плечах.

А я-то что? Я не родился.
Я - коварно приключился ...

И хоть об этом люди знали,
Но меня - не ожидали ...

И, вот, тяну один свой век,
Всем неугодный человек ...

Я - нищеброд, читавший Фрейда
И Джона Кеннета Гэлбрейта.

А при большом ориентире
Кому ж ты нужен в этом мире?

И потому наш этот мир
Иногда похож на тир ...

А в мире всё одеревенело,
И почти окаменело ...

В 90-ые - звенело,
А в нулевые - онемело ...

Низко пало, заорало
И уже почти пропало ...

Жизни лучшей не искало,
Потому и обнищало ...

Но чтобы это всё понять,
Надо звать, любить, мечтать!

А не жить в той самой "норке",
Где мой прадед был парторгом.

Надо требовать такого,
В чем побольше колдовского.

Надевай своей камуфляж,
И - День завтрашний создашь!

Среди убогой "липы"

Ложь

Как кроссовки средь калош.


Ложь - сотрём, искореним,
А "липу" - как-нибудь простим.

Может, будем легче жить?
Может, будем жизнь любить?

А пока цветущий клерк
Мою рукопись отверг ...