Он был отъявленный игрок,
То ли игрок, то ли ходок…
Охотник до “чужой сирени”,
Но часто мучился от приступов
удушливой мигрени.
От скуки умирали чувства,
Мораль пренебрегалась степенью безумства.
В потоке чувственных фантазий,
буйстве глаз,
В огне сгорал и вновь рождался
весь ваш Герой — “ Калиф на час”.
Цинизм усталой, медленной походкой,
Гордыню щекотал под подбородком,
И в кружку подливал немного яда
под пьяный привкус винограда.
Жизнь непременно удалась,
Рекой вино, на утро хлебный квас.
С друзьями философские беседы,
По четвергам, по пятницам, по срЕдам —
“ Понежься в дождь на мокром сене,
не допуская приступов мигрени.”
Но жизнь “щедра” на хитреца,
У каждой палки - два конца,
Есть плата по счетам без всякого сомнения,
Прими, Игрок без возражения.
Игрок или Философом не рождаются
© Copyright: Вероника Бессарабова, 2024
Свидетельство о публикации №124060304095
Свидетельство о публикации №124060304095
Рецензии