Не могу сочинить стих.
Внутри пропало чувство ритма.
Голову мне кружат теперь
Лишь девки и алкоголь.
В конце концов, я просто уличное быдло,
Без внутреннего голоса,
Что взял когда-то шефство надо мной.
Пропал он тихо, не прощавшись.
Ушел по-английски, в никуда.
Ну, собственно, дорожка-скатерть,
Путь до вокзала, чемодан, пи*да!
Уличное быдло
© Copyright: Мартин Поппер, 2024
Свидетельство о публикации №124060206225
Свидетельство о публикации №124060206225
Рецензии