Льёт дождь в первых числах лета,
Сплошной стеной.
Ты, может быть, мокнешь где-то
По-над Невой.
Как грозен он, Плач Небесный:
По ком, скажи?
Нахохлился мир окрестный.
Молчат стрижи.
Вдруг дождь затихает снова,
Он просто ждёт,
Пока ты достигнешь крова,
Свой дом, свой грот...
А я разучилась плакать:
Что мне вязь слов?
Что слёзы — так, просто слякоть,
Когда любовь
Осталась в прошедшем лете:
Поди, сыщи
Того, кто из тех и этих
Был мне — мой щит!
И было Знаменьем — имя
В бреду всех строк!
А письма... Да Бог же с ними:
Какой в них прок?..
02.06.2024
20.06.2020
Льёт дождь...
© Copyright: Пастушка, 2024
Свидетельство о публикации №124060206065
Свидетельство о публикации №124060206065
Рецензии
Удивительное свойство памяти: даже дождем, смывающим все на своём пути, ее не смоешь и не растворишь. «А письма... Да Бог же с ними: какой в них прок?..»
Побродила по твоей страничке, ухожу почти счастливая;-)
Машенька-Маруся 18.12.2025 00:49 • Заявить о нарушении
Побродила по твоей страничке, ухожу почти счастливая;-)
Машенька-Маруся 18.12.2025 00:49 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 5 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.