Мы все, в итоге, уйдем на небеса
По-разному, у каждого, свои дороги
Кому-то жизнь отмерила сполна
Кому-то не дает дойти до полдороги
И не болезнь причина в том, поверь
И не какая-то нелепая зараза
А просто открывает туда дверь
Простая пуля боевого автомата
Заметили, как выросли погосты
Конечно и «ковид» тому виной
Стоят могилы, как форпосты
С погибшими, ушедшими на бой
По флагам, что стоят у изголовья
Мы узнаём, где воевал солдат
Где землю окропил своею кровью
И где в последний раз держал свой автомат
Мы все уходим
© Copyright: Константин Конышев, 2024
Свидетельство о публикации №124060202913
Свидетельство о публикации №124060202913
Рецензии
