о поэте

душа поэта была застенчивой, хоть с виду он и не казался кротким,
а мудрость шедшая с ней рядом и ритмично в шаг,
все чаще вечерами спасения искала то в вине, то в водке..
ну а в стихах его, напротив повседневной жизни - логично все и так талантливо, ни строчки или буквы наперекосяк.

поэт вопросами, на которые никто не в силах дать ответ, все чаще задавался,
в тоску впадал от скуки и однообразного до чертиков режима..
и даже пару раз в петлю он лезть уже собрался,
как тут по комнате как бы нарочно рифмы сами складываться стали, и чересчур уж одержимо.

прервался.. с финальной точкой в биографии нельзя по сути опоздать?..
поэт пошел слова ожившие, по комнате, на чистый лист бумаги собирать.
ни одного не выкинуть, не заменить и ни одно не лишнее!
но от чего же для себя поэт местечко прекратил искать, где на столе, его всегда ждет молоко не скисшее..

а это просто - он устал и отказался от наивных грез,
он попросту не может, да и не хочет больше воскресать!
не получив ответ хотя бы на один, но особенно весомый жизненный вопрос:
"РАДИ ЧЕГО МЫ ИЗУВЕЧЕННЫЕ ДОБРОВОЛЬНО ТАК ХОТИМ ОСТАТЬСЯ И ЭТО ПРОДОЛЖАТЬ??"

по-моему здесь все-таки не трус или слабак тот, кто осмелился стрелять..