Будто с листьев стекает мёд.
Вот, отведайте без печали,
День последний Весна цветёт.
Та, которую в зиму ждали.
Май стоит уже на краю.
Уж облизан речной волною.
С ним до капли Весну допью
В небо бросимся с головою!
Там кувшинка качнёт листом,
Как ковром каким самолётом.
И проститься б со стариком,
Но какое там?! Неохота.
Сказки слушать про семицвет,
Семинебье и всё такое.
Уплывёт он. И всё. Привет.
Хоть до боли маши рукою.
Грусть, в объятья приняв, мечтать.
Как Весна в снах седьмого неба
Будет честно про нас писать
Замечательную небыль.
Ту, в которой почти поймал
Сказку в жадные грабли руки.
Света мёд по груди стекал,
Чуть горчащей с Весной разлуки)
Будто с листьев стекает мёд...
© Copyright: Александр Коршунов 4, 2024
Свидетельство о публикации №124060100911
Свидетельство о публикации №124060100911
Рецензии