у камина

Над камином разгоралась тусклая свеча,
Подпалила розы в вазе так же сгоряча,
Как герой сюжета фразу проронил от скуки,
И теперь сидит спиной к огню, скрестивши руки.

Его голос слышен в этой комнате сырой,
Несмотря на то, что он молчит уж день седьмой.
С каждым криком: тем, что раздается невпопад,
— Этот дом вбирал в себя сто сказок и баллад.

Может, в эту хижину вселился жуткий дух,
Его не страшится только комнатный паук.
Или, может, здесь живет старик совсем глухой,
И не слышит, как же громко спорит сам с собой.

На стене портреты, что давно покрылись сажей,
Спрятались за рамы и оставили пейзажи.
Всё дрожит, и бьется металлический замок,
Персонаж наводит прямо в зеркало курок.

Кто кричал? Никто не слышал, ухом не повёл.
Разве в доме кто-то жил? Кто хозяйство вёл?
И куда ушли портреты? Вот они — висят,
Бревна — догорают, розы — не горят.

Над камином до сих пор — тусклая свеча,
А герой сюжета — бывший — может, сгоряча,
Проронил ту фразу, и последует в ответ,
То, что никому на свете смысла слушать нет.