Вы шли умирать, с холодной уверенностью могилы,
О чём ещё варягу мечтать кроме туш насаженных на вилы?
Прихрамывая своей величавой походкой, истоптанной стопой,
Шёл по полюшку старик, весь в слезах, угрюмый и хмельной.
На плечах тащил не благую весть, последнего сына побледневший труп,
Сколько их таких? Некому уж счесть сколько их, что умыли в крови чуб,
Пожранные проклятой землёй лежат, стынут под бледными водами чёрного моря,
Кто-то чей-то внук, кто-то чей-то брат, у всех родные умыты чёрной ртутью горя.
Но вы приходите к нам ещё, дети Дуная, викинги, варвары,
Будет вам о чём подумать умирая под артиллерийскими арфами,
Вам найдётся местечко в притоках Днепра, в полях золотых,
Найдётся на крест дощечка и неважно кто был неправ в том мире гнилых.
Вы шли умирать, с холодной уверенностью могилы
© Copyright: Александр Вертран, 2024
Свидетельство о публикации №124060103854
Свидетельство о публикации №124060103854
Рецензии
