Течёт песок, а значит, мир не дремлет.
Проваливаться вновь через свой сон
Приходится, ведь рвет ветра и роет землю
Безмерной бодрости барон.
Он рубит лес и кашеварит
И бросил злость сквозь соль небес.
Глух гробу, груб и запах гари
От трав его и страх от его месс.
Ни черт, ни бог его не остановят,
Не изживет его ни жерло, ни жевло;.
И никогда не стонет он от боли:
Ему быть мертвым – западло.
Пусть вправе я в него не верить,
От этой гадости не скрыться мне, увы.
Ведь даже на погибших древах
В усмешку распускает он цветы.
Апрель 2024
Апрель
© Copyright: Пётр Крекотень, 2024
Свидетельство о публикации №124060103840
Свидетельство о публикации №124060103840
Рецензии