Ты прав...

Ты прав. Конечно, прав. Остыли поцелуи.
И чёрная луна на белом полотне
Все краски убрала, саму себя рисуя,
Даря чужой портрет в распахнутом окне.

Мы сморим на неё уже который вечер,
Заваривая чай бессмысленно и зря.
И будто нам луна подсказывает речи,
И нет другой воды, чем лунные моря.

Лежит твоя рука в постели неподвижно,
Чтоб утром, отдохнув, приняться за дела.
И ей моя рука теперь бывает лишней –
Хотя немало лет служила и жила.

Ты прав. Конечно, прав. Остыли поцелуи.
Душа ушла из губ и бродит по следам,
Что мы с тобой в саду оставили в июле –
Не зная, что идём навстречу холодам.

Невзрачные следы… Две пары летних туфель,
Открытых и простых. Чуть сбитые носки.
И сонный воробей шнурок уносит в клюве,
Пока ты звал меня и больно тёр виски.

Ты прав. Конечно, прав. Быть вместе не по силам.
Июль себя изжил, а сонный воробей
Остался в той траве, что осень не скосила –
И с каждым днём луна опасней и темней.