Семь стрел пронзили сердце болью...
Залечишь раны ли, Родная?
Тут не сравнить с пекучей солью...
А боль была совсем иная...
А Ты стояла у распятья...
А стрелы глубже всё впивались...
Нещадное дыханья сжатье...
И небо где-то отдалялось...
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.