Боль

Беру в кровавые я руки пистолет,
Подношу я к глазу его огненный конец,
И вот последний мой тут глас:
«Я не был счастлив. Никогдас!»

И вот, опять, в очередной я раз
Пишу я стих о боли глаз,
Которые видали предательства боль,
Которые устали от людского вранья.

Пишу я строки, не нужные никому,
Пишу о боли, не ведомой многим
В очередной я раз, предательство ощутил,
В очередной я раз, боль себе я приносил.

Кровавые руки, в крови моей,
Физическая боль так сладка,
Моральная-же солона.

Не думайте увидеть тут каплю сути,
Ведь это бред, не нужного ублюдка,
Который возомнил много о себе,
Душа которого не стоит и гроша.

«Деньги правят миром!» -
Слыхал часто я.
Но мои активы не стоят
НИ ГРОША!

Так скажите, кто-ни будь,
Коль роль нам всем суждена,
Коль судьба всем нам нужна,
Коль бог создал всех нас на благо,

НА КОЙ ЧЁРТ!
ОН СОЗДАЛ МЕНЯ ТУПЫМ?
КОТОРЫЙ НЕ ЧУВСТВУЕТ СЕРДЦА ЗОВ,
КОТОРЫЙ НЕ ЛЮБИТ И НЕ ЛЮБИМ?!
Который просто хочет на покой…

Спущу однажды я крючок,
Не вспомнит обо мне и мышь.
Коль любить мне не суждено,
То и жить не нужно мне.