мелодия ноктюрна

Пространство, живи, не печалься,
что в городе спящем, что вне,
пробой комендантского часа
живёт не по нашей вине.
И если прожекторным ромбом
внезапно тебя иссекут,
ты будь в этом горе подробном
всего только пару секунд.
Смотри, как под выжившим клёном,
усилием каменных рук
сшивает железом калёным
твой воздух небесный хирург.
Ты выживешь, только взгляни-ка -
почувствуй живым существом,
как тянется времени нитка
в простреленном теле твоём.

***

По клавишам гуляя маслянисто,
луч света продолжает нервно спор -
учился б ты, дурак, на пианиста,
какого чёрта в армию попёр.
Он трогает мальчишеские пальцы -
не выучился даже, сел на стул,
сыграл пассаж, и, стало быть - попался.
На поле неподвижен и сутул,
бессмысленно, торжественно, скульптурно
застыл навек, играя мимо нот...
И жизнь его - мелодия ноктюрна -
звучала бы... Да кто её вернёт.

***

Предчувствие идёт наискосок,
неловкости случайной не переча,
но пуля метит в стриженый висок,
хотя претит намеченная встреча
что ей, что жизни. Звуки не болят,
но смерть с физиономией паяца
вручила полированный приклад
тому, кого и мёртвые боятся.
Он случай, он кому-то друг и брат,
но слишком уж на кровь людскую падок...
И лишь ладони влажные горят,
и пот струёй течёт промеж лопаток.