Золотое сечение

Слушайте, я думаю, мы из другой вселенной,
Где на брошенных костях всегда выпадают дубли,
Где всякая трава, что растёт, рождена целебной,
На сукне при проверке всегда стрит флеш масти буби.

Иначе как объяснить наш родной перфекционизм,
Тягу к прямым углам или к блестящему лоску,
Страх перед изъянами, различимыми вблизь,
Поэтичные формы, превосходящие прозу?

Каждый из нас полон стремлением к совершенству,
Желанием оставить разрез с золотым сечением,
Глухонемой, имеющий массу нескромных жестов:
Человек равен богу – опасное изречение.

Мы выброшены в пламенный хаос неподготовленными,
В поле, где границы размыты и правит случай.
Чужие и свои броски мимо кассы напомнили мне:
Выживает не приспособленный, а везучий.

В формулы не загонишь саму круговерть-графиню,
Ложь у несправедливой дамочки на весах.
Упорно отрицая фатальную энтропию,
Стремимся этот мир упорядочить, описать.

Зеленоватый идеалист поумерил пыл:
Всякий берётся за порядок, потом всё равно бросает,
Абсолют разбивается о полумерный быт,
Ведь обрушить Стоунхендж можно всего в одно касание.