Покорные рабы сложили головы,
И им не холодно,
И им не голодно.
Сгруздились толпами везде,
Всем хорошо, ведь все в узде.
Хлыстом по спинам,
Плоть всю в кровь,
Косой летает вновь и вновь.
Чтобы привык,
Чтобы терпел,
Чтобы молчал,
И не хотел.
А после спросят: "Ну? Готов?"
Войди же наконец ты в стадо.
Оно податливо сожрет,
Всю душу, чтоб не восставала.
Тут кучи обликов пустых,
Что воют о прошедшем дне.
И где-то спазм у них внутри.
Что вынули, уж не найти нигде...
Песнь безмолвия
© Copyright: Анатолий Кармалита, 2024
Свидетельство о публикации №124052706636
Свидетельство о публикации №124052706636
Рецензии