Стелется мотив...
Как туман, отчаянных бурей сотканный обман.
И скелет привычных мыслей истончается
Под мотивом будней пылью покрывается.
Сыпется, как град, звонкий смех вокруг.
Но тебя не удивляет чистый тот недуг.
Ты размял бы плечи, стоя у реки.
И с надеждой чистою прошел бы все пути.
Но туман все стелется в глубине души.
Ты сжимаешь нежно скверные мечты.
Тешится и падает в руки гладь луны –
И ни что не вечно под покровом тьмы.
Утонуть бы в омуте и коснуться дна.
Там бы тебя встретила ласково весна.
Буднично и трепетно обняла заря,
То звено утеряно – может быть не зря.
Сыплются проклятьями сладкие уста.
Ты вкусил их прежде, чем всплывет мечта.
Искрой разольется в памяти твоей
Праздничные гнезда будничных потерь.
И скрывать бессмысленно на форзаце книг
Тайные послания, в коих ты поник.
Разольется грустью сладостно вино.
На устах лишь горечью, что не мудрено.
Свидетельство о публикации №124052702657