На земле обгоревшей трава не растёт,
Птицы там голоса свои прячут.
Ветер песню ночами громко поёт,
Раздувает тот пепел впридачу.
Всюду только холмы и песчаная пыль,
Раздирает всю душу до боли.
Даже в этой степи не остался ковыль,
С грустью пепел беру я в ладони.
Прости Родина-мать, мы твои сыновья,
Тебя сердцем душой не забыли.
Те простые места и родные края,
Где когда-то все дружно жили.
А теперь по утрам не слышны пенья птиц,
Плач кукушки в лесах не услышишь.
Взрыв снарядов пугающие, вспышки зарниц
И войну всей душой ненавидишь.
Утро тихое, раннее, но прерваны сны,
Туман дымкой весь клонится вниз.
Вокруг тишина, словно нету войны
И ты по новому смотришь на жизнь.
Легкий ветер Весны, кукованье в лесу
И считаешь, как в детстве вновь годы.
Рукой с пеплом смахнёшь с травы ты росу
И свой взгляд устремишь в небосводы.
Пепел беру я в ладони
© Copyright: Виктор Шлейнинг, 2024
Свидетельство о публикации №124052606310
Свидетельство о публикации №124052606310
Рецензии