Грёбаная любовь

наша грёбаная любовь длиться, кажется, сотню лет,
заполняя собой всё оставшееся пространство.
и, казалось бы, что ничего безмятежней нет,
чем такое вот вечно живущее постоянство.
только всё это ложь, потому что с тобой никак
мы, по факту, быть рядом и счастливо жить не можем.
что другим достаётся легко и за просто так,
то для нас оказалось запретным и  невозможным.

этот чёртов засранец вдруг выстрелил не в того
из десятков мужчин, что встречались мне на планете.
и попал, бестолковый, конкретно в него одного,
в человека, который вообще ни за что не в ответе.
я влюбилась в того, кто совсем не умеет любить,
не способен ответственность брать, чтоб построить счастье.
он лишь может то гладить, то вновь по больному бить,
разбивая мечты и надежды на мелкие части.

у него, окаянного, кажется, нет мечты.
кажется, нет ни души, ни намёка на сердце…
лишь холодное пламя пугающей пустоты,
от которой ему самому не спастись, не согреться…
как же может, скажите, такой человек любить,
разве это любовь, а не происки эгоизма? …

я надеюсь, что скоро исчезнет последняя нить,
что для этой истории служит артерией жизни.