Течёт беседа. Двое за столом.
Который час, с прощания начавшись.
Остыла печь, давно холодный дом.
Но им тепло. Всегда теплей, обнявшись.
Отец и сын, что быстро уходил,
А нынче почему-то задержался.
Быть может, потому, что не простил –
И быть прощённым прежде не решался.
За что? За всё, что прожито впотьмах,
Как будто ночь витала над судьбою.
Не скоплено нисколько в закромах
На чёрный день, случившийся с избою.
Да что случилось? Старость, как с людьми.
Все разбрелись, а сруб осел обидно.
Отец и сын, как могут, тянут дни,
Хотя других помощников не видно.
Они вдвоём, и много говорят –
Как будто пересказ добавит жизни.
И смотрят одинаково на сад –
И на избу, что поглощает мысли.
Как будто лад, как будто свет и мир,
Что в их глазах находят отраженье…
А, может быть, изба и есть кумир,
Чьё прозябанье вызвало сближенье.
Изба
© Copyright: Елена Константинова 8, 2024
Свидетельство о публикации №124052601620
Свидетельство о публикации №124052601620
Рецензии