в Ла-Манче дождь

Ты сказал: - Прости, прощай…
Упорхнула с ветки птица.
Где ж тот ад и, где тот рай
Тот, в котором не напиться,
ран своих не окропить
мёртвой и живой водою,
жажду всю не утолить
нормой влаги годовою?

Вышли во поле полки,
Пересветы, Челубеи,
князи, ханы и князьки,
и безродные плебеи.
Копья, стрелы и булат,
всё в одну смешалось кучу.
Ты, одевшись в свой бушлат,
на грозу ушёл и в тучу.

Там, в движении ветрил,
потерялся  Санчо Панса.
Он себя перехитрил,
не похож был на испанца.
 Да и твой, идальгов блеск
износился под кирасой.
Неподъёмным вышел крест
с Дульсинеей Карабасой.

А в Ла-Манче дождь и град,
кабальеро да инфанты
пьют прокисший виноград
и  с судьбой играют в фанты,
в звёзды смотрят по ночам,
пасту съев с врагом на ужин –
это их рекламный спам,
он  Испании не нужен.

Но с берёз слетает цвет
возле станции Хромцово.
Здесь встречает свой рассвет
ясный воинство Христово.
И открыты все пути:
хочешь в зиму,  хочешь в лето.
Как планету не крути,
не свернуть с пути планету.

Но дорога не видна,
дождь на ней стеною плача
целый день идёт со дна
в Богом проклятой Ла-Манче.

2018 г.