Она доводила его до срыва,
Он хватался то за жесткое перо,
То за бутылку горячего пойла,
Писал, говорила, зато красиво.
Она была страшненькой,
Внутренне, потому и внешне,
Курила, ела много лишнего,
Славилась барышней матершинной.
Писал он ерунду, даже страдая,
Закончил он плохо, очень плохо.
А она, она прожила весело,
Таких олухов творческих искала...
Она считала себя музой,
На деле была гнилой брюнеткой,
Пусть страдает, дым струйкой,
В душе камнем, на шее грузом...
Груз на шее...
© Copyright: Аня Тухватуллина, 2024
Свидетельство о публикации №124052503276
Свидетельство о публикации №124052503276
Рецензии