Забытый ты Родиной,
Истлел лишь тогда,
Когда всё было понято.
Играл ты на скрипке
Душою приподнятой,
Любил ты пинать
Нервишки исподние.
Дальше
Слог не шагнул,
Тональный фольклор
Не ласкает наш слух.
Они все читаемы,
Без остановки,
Но кто же додумает,
Что было пролито
Попусту...
За них
Никто не встаёт
Чтоб словами облить
Толпу
Что не вникает,
Что бабочку сердца
Сидит и лобзает.
Покойные крылья
Её не порхают
Сквозь
Миры и пространства
Сквозь
Пространство и время
Вспоминая себя и всё прошлое
Целое.
Внимают другим голосам
Неизведанным.
Нет —
Ты ещё жив,
Горячую болью
Твой труп не остыл.
Ведь
Ты та ещё глыба,
Не двинута миром,
Любовью гонимый,
Ты ещё жив.
Переродился.
Паришь среди нас
Как осенние листья.
Непонят народом,
Поэтами понят.
Возвращайся скорее,
На улице холод...
Маяковский
© Copyright: Матвей Савченко-Кузнецов, 2024
Свидетельство о публикации №124052502888
Свидетельство о публикации №124052502888
Рецензии