Предосеннее...

Какая грусть свинцовая  в крови:
не согревает даже  свитер рыжий.
Под юбку ветер рвётся — визави
незваный и до крайности бесстыжий...

Омыв соборы  чистою слезой,
дождь побежал проулками к Дворцовой.
И этот легкомысленный... косой...
Нева  сиропом льётся леденцовым.

С большой дырой у памяти сачок —
когда-то Питер был мне вечной Меккой,
теперь всего лишь тусклый маячок...
Плыву в воспоминаньях мокрой щепкой.

Ах, сколько было здесь весенних дней,
но и над ними память не всевластна.
Луна ползёт  — неспешный скарабей,
но и она не режиссёр соблазнов.

Волна о камень отбивает ритм,
отринув — иероглифы рисует.
Похоже,  предсказания  творит,
 но все эти камланья мимо...всуе...

Брожу по городу, безликий мим,
где на руках мостов легко качаться.
С собора смотрит грустно серафим,
и он здесь не обрёл ни капли счастья.

По венам кровь холодною Невой —
не согревает старый свитер рыжий.
Но всё ещё  мой пульс не смолк — живой
или пытается хотя бы выжить...