Простите дети

Простите дети, так писала мать.
В письме последнем, думая о смерти.
Не обвиняя никого, нет смысла лгать.
Пришёл конец, а Вам письмо в конверте.

Простите дети, старость подошла.
Из-за угла, нечаянно не гадано.
Я просто одинокой не была.
И человеческим теплом, была одарена.

Вниманием и благодарностью людей.
Талантами и красотой делилась искренне.
Но час настал, пожить пришлось одной.
Ни сил, ни перспектив и жизнь бессмысленна.

Так угнетают ночи тишины.
Бессонные, бездонные, смердящие.
И дни пустые, в душной конуре.
На голову и на душу давящие.

Наверное проблема с головой.
Такие мысли мне приходят часто.
Нет хуже в старости сидеть весь день одной.
И чувствовать от близких безучастье.

Не видеть лиц родных, не слышать голос.
Не ощущать присутствия извне.
Ведь старость никогда седеет волос.
Ненужность чувствуешь и пустоту в душе.

Когда болит в груди, не из-за сердца.
Что эту боль, родной вдруг причинил.
И быть чужой, но близкой по соседству.
Такой финал бы многих огорчил.

Простите дети, что живу в нагрузку.
Что достаю звонками иногда.
Смотрю на дверь, а там всё время пусто.
Как и внутри, давно уж у меня.

Не вспоминайте плохо, не серчайте.
Я Вас любила, больше, чем себя.
И радость с Вами, горе я делила.
А вот душевность в Вас, не сберегла.

Волнения, предчувствия, тревоги.
Судьба тяжёлая ударила под дых.
Передвигаю я с усилием  ноги.
Всё чаще вижу лики я святых.

Простите дети, что гублю я душу.
Я в тягость не хочу, Вам больше быть.
У вас у каждого семья, проблемы, внуки.
А я устала, словно ОВОЩЬ жить.

Мне всё труднее выходить наружу.
И свежим воздухом дышу я у окна.
А летом чувствовать в душе мороз и стужу.
И видеть в зеркале потухшую себя.

Простите... ДЕТИ.
Дети... дети.... маму..
Таблетки... Затуманились глаза..
Простите дети,  я душою с Вами.
Беспомощно упала вниз рука.