***

Безмятежные, шумные руки,
Рассыпающих пылью в глаза,
Свой фарфор егозинной потуги,
Монолитам, где теплится мгла.

А метель, так мертва и не зная,
Как и жизнь, меня гулом зовёт.
Я поэтому стану туманом?
И пурга, словно смерть - придёт.


Рецензии